Перекресток миров

Объявление

Информация о пользователе

Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.


Вы здесь » Перекресток миров » Своя тропа » Язычник нашел, что выложить.


Язычник нашел, что выложить.

Сообщений 51 страница 67 из 67

51

Ну, местонахождение зависит от точки зрения, как мне кажется. Нет?

0

52

Естественно. Стихотворение о словоблудах. И прототип подобных героев тебе хорошо известен.)))

0

53

Если о словоблудах, то они никогда не имели четкой системы координат. Они свято убеждены, что мир меняется в зависимости от их вранья. И для них обычно бывает шоком то, что есть незыблемые точки опоры.

0

54

Вот об этом и стихо.

0

55

Ак-Баур

Камень причудливый в метках мха,
шорох незримых лет…
Где-то - бесчисленные века,
здесь же времени нет.

Древнее капище мрак сокрыл
от любопытных глаз:
в зелени блик слюдяной искры,
ветер в траве угас.

Тихо звенит нагретая степь,
щурясь солнцем меж туч.
В чем секрет твой, древняя крепь?
Где потерянный ключ?

Может когда-то арий-пастух
здесь поил лошадей?
И не его ли костер потух,
прежде согрев людей?

Или меж скал возделывал лог
кто-то простой сохой,
или в засидке меткий стрелок
прятался за скалой?

Но почему-то дрожит ладонь,
трогая старый скол,
в час, когда льет рассветный огонь
пурпуром на престол.

Нам, вопрошающим свет из тьмы,
мнится давнишний дом.
Может быть, кем-то здесь были мы,
но не помним о том.

Афина, прошу прощения, свистнул у тебя три фотографии с поездки, чтобы проиллюстрировать стихо для читателей с ФБ. Свои было лень в темноте выкладывать. :flirt:

+1

56

язычник, да без проблем! Хороший был день. И стихо получилось классное.

0

57

Не дай мне бог тебя понять правильно,
когда слова твои пусты, выспренны,
когда ни в чём меж нами нет равенства,
а междуфразие шуршит листьями.

Ты возводила города белые
из букв. Селила в них мои копии.
И что же я теперь с собой сделаю,
застряв меж строк, словно глухой в опере?

Я настоящий не в пример холоден,
порой жесток и одержим воздухом.
И не могу, к тебе склонив голову,
быть не собою, а твоим отзвуком.

Я мил тебе, когда разбит вдребезги.
Но я не ломок, а живуч бешено.
И грязью жизни не всегда брезгую,
а кто шокирован - идёт к лешему!

Увы, не встряну я в толпу к паперти
твоей любви, чтоб ты слыла нужною.
И буду тысячно ещё тратиться
на всех, прибившихся ко мне с нуждами.

И нет резона мне в клюке жизненной.
Я сам пройду свой путь, я сам выстою,
встречая твёрдым лбом свои кризисы,
влипая в казусы, позор выстрадав.

Такой вот я. А тот тобой выдуман.
Решай сама, смириться иль свое гнуть?
А чтоб познать любовь, не самообман,
прими меня таким, сама собой будь.

0

58

Мой друг, жизнь редко причиняет нам
всё, что могла бы причинить.
Её зигзаги невменяемы,
в узлах и лохмах смысла нить.

Нам невдомёк, зачем напраслиной
сквернят прохожие наш путь.
На чих на каждый не наздравствуешь.
Пройдет и это. Как-нибудь.

Всё так. Натуре человеческой
дано сильнее помнить стыд,
забыв о том, как души лечатся
теплом житейским от обид.

Когда в ловушке темной комнаты
под спудом своего греха
опять согнёшься, только вспомни ты,
что где-то есть моя рука.

Ей побоку все обстоятельства
и расстоянья нипочём,
чтоб жизни нашей в доказательство
покрепче сжать твоё плечо.

0

59

Кредо кормящихся горем - любить нашу боль.
Рану свою растревожить лишь только позволь -
Им, ровно мухам, сейчас же не станет числа.
Мерзкая, надо признаться, подобных юдоль.

Как же достойно нести свою боль самому,
Реки из слёз не позволив испить никому?
Истинной силой в веках остаётся любовь.
Мерой и правдой - вся жизнь подтвержденье тому.

Коли ты жил, улыбаясь беде вопреки,
Рвался из жил, чтобы в душах зажглись огоньки,
И не сдавался посулам целительной лжи,
Мразь об тебя обломает свои кулаки.

0

60

Вещее?

Мне стоит лишь заснуть, я вижу этот сон,
что в комнату без стен бессрочно заточен,
и всё вокруг меня – прозрачное стекло,
и нестерпима боль, настолько здесь светло.
А там, за кромкой - мир – живет за годом год.
Кровит неоном ночь и утро восстает.
Спешат куда-то вдаль прохожие в пальто,
и пробки кроют зло водители авто.
И я средь суеты, как муха в янтаре,
не молод и не стар, застыл в одной поре,
не слышу голосов, клаксонов и шагов,
не чувствую тепла и локтевых толчков.
Нет запахов, страстей, нет тени ни на чуть,
безвкусный воздух тут не хочется вдохнуть.
И я, расплющив нос о твердое стекло,
таращусь изнутри, аж взгляд заволокло.
Я весь ушел в глаза, как будто бы от них
зависит приговор – останусь ли в живых.
Сбиваю кулаки, царапаюсь, как кот,
но той же чередой снаружи всё идет:
никто не слышит мой призыв из-за стены,
прохожие идут, в себя погружены.
Я в кубе ледяном один среди людей.
За что приговорен? Не хищник, не злодей,
не вор, не душегуб – обычный человек,
как будни, как любовь, как ежегодный снег.
Но я не виден вам, не нужен, не иском,
хоть рву вас за полы глазами, как крюком,
ищу в толпе того, безмолвие кляня,
что распахнет глаза, лишь разглядит меня.

Едва поверю я в целительный исход –
немедленно проснусь, стирая липкий пот.
И ледяной воды напьюсь, смывая сон,
и все-таки замру, сомнением сражен:
что если никогда и на свою беду
тот теплый взгляд в толпе я так и не найду?

0

61

Мелодия

Песнь пропетая - эхом позади:
колеи дорог, словно нотный стан,
где звучат минором мои дожди,
где рдяной закат яркой кодой стал.

И ночная мга контрапунктом грез,
диссонансом зол и шальных идей
упокоит лихо. Как пленный Крез,
жертвую до дна памяти моей.

Вот бесценный перл детства моего:
беспечальный звон под стакатто дня,
как песок на коже, да что с того!
Солнечный мажор плещется, маня.

Юношеских лет нарастает темп.
И в рубинах ран - первая строка.
От беспрочего золота богем,
оттого, что чувств мне не скрыть пока.

Бредит высотой юный инвалид,
начисто лишен масок или шор:
если полюбил – полюбил навзрыд,
если потерял – на земле простёрт.

Музыка борьбы – молодость моя,
где алмаз крещендовый режет муть.
Брезжит впереди. Буду я не я,
если в тот рассвет не смогу шагнуть.

И сбивая в кровь голые ступни,
и тараня тьму, что сулит беду,
к огоньку, бликующему в тени,
я свою тропу всё-таки найду.

Нежный переплеск истинной любви –
зрелости моей пепельный топаз.
В жизни надо быть. И, как ни крути,
проживу её я один лишь раз.

Зной любимых уст. Магия костра.
И реестр, где тысячи мелочей,
тех, что довелось у судьбы украсть.
Небо голубее, земля теплей.

У огня светло, как в хорошем сне.
Черт возьми, не хочется уходить!
Только вот опять интересно мне,
что же ждет меня впереди?

+1

62

Пустое кресло

Пошел в музей я как-то раз
по надобности светской.
В ряду картин, скульптур и ваз –
гляжу – пустое кресло.

Средь демонстрации искусств
оно – вставная челюсть.
Не пробуждает в людях чувств.
Я мутным взором целюсь,

пытаясь повод отыскать:
почто предмет банальный
не за красу и не за стать,
средь духа – материальный,

но в экспозиции стоит,
как пошлый гвоздь в багете?
По мне, так только портит вид,
уродлив и заметен.

Вот на холсте – сентябрьский лёд,
и листопад кружится.
И каждый видевший поймет,
что это осень жизни.

А рядом полководца бюст,
что старше наших дедов.
В его чертах – о смерти грусть
и о цене победы.

И балерина из стекла
в движении ловит мысль.
Но кресло?!! Что же за дела!
Какой же в кресле смысл?

Чтоб сей глубинный смысл найти,
в него б пристроить зад
(боюсь, подбор альтернатив
безумием чреват).

Опух у кресла, глядя в пол,
под мыслей громадьём,
пока смотритель не пришел
и не уселся в нем.

+1

63

Конная статуя

В селении Хауфенмист нешуточный вспыхнул скандал.
Там местный совет матерей, безумствуя в праведном гневе,
родной городской магистрат едва не поперекусал,
когда обсуждали бюджет в одной из десятка харчевен.

Предметом же спора была идея, что выдвинул Штумп,
который в тринадцатый раз был избран опять бургомистром.
Так вот, этот дока решил создать монумент, чтоб триумф
отметить последней войны и доблесть второго министра,

того, кто блестяще провел победную контратаку,
и с поля противник бежал, теряя трофеи и лавры.
Короче, идея была в создании конной статуи
и должном её открытии - под трубы и под литавры.

Но местный совет матерей резонно заметил, что все ж
насущные нужды народа гораздо важнее помпы.
- В округе нехватка воды, а значит, совсем не гоже
на памятник трынькать бюджет, - сказали, бумаги комкая.

Дискуссия в этом ключе до драки буквально дошла,
но взвился гильдмастер ткачей, блестя поцарапанным носом:
- Постойте, почтенные, но ведь можно – была, не была –
проекты в один совместить и кончить с зловредным вопросом!

И сей благотворный союз невиданный выродил плод,
потомкам представив пример консенсуса двух вдохновений.
Пред ратушей мраморный конь природе долги отдает,
являя собою фонтан. Верхом же – герой поколений.

И в чем же здесь соль, господа? – наверное, стоит спросить. –
В поступке таком не найти эстетики или геройства.
Аспекты слоёв бытия в одном удалось совместить:
и нужная вроде бы вещь, и символ духовного свойства.

0

64

Даконьи страсти

Намалёванный маслом по  небрежной грунтовке
я распластан на старом  холсте.
Ограничен багета золотой окантовкой,
как в оковах – не в силах взлететь.

Мой наивный создатель  -  третьесортный художник –
глуповат, но совсем не злодей.
Просто стереотипов он несчастный  заложник
и затасканных древних идей.

Почему, раз дракон, обязательно златом
обречен я  вовек обладать?
На багете его – не измерить в каратах!
Только мне на него – наплевать!

Затупились клыки, заплешивела грива,
потускнела моя чешуя.
Вдоль хребта поистерся узор прихотливый,
в пузе воет и требует яств.

Столько лет ни одной завалящей девицы
иль овцы. Мне сошла б и овца!
Даже сплошь в железяки закованный  рыцарь
в рацион мне б добавил мясца.

Я бы в небо взлетел, чтоб похитить принцессу
или пару спалить городов.
Я дракон, а драконам подобные стрессы
угрожают застоем мозгов.

Решено! Надоело! Катитесь вы к чёрту!
Разнесу золоченый багет.
Мне не нужно «иметь», буду «быть», я упёртый!
За свободу, полёт и обед!

*     *     *
Живописец, под утро явившись от дамы,
тупо смотрит на продранный фон
и ошмётки багета. Картина без рамы.
Где же, ёшки-матрёшки, дракон?!!

Отредактировано язычник (24.08.2015 20:19)

+1

65

Мальчик по имени Справедливость

Будь, пока не столкнёшься с судьбой,
жадным, решительным, торопливым…
И вдруг, как гром: покончил с собой
мальчик по имени Справедливость.

А мир живет, не считая потерь,
ему плевать на людские страсти.
И капля - сколько не лицемерь -
во мглу ушедшее чьё-то счастье.

В закат уходит непрожитый день.
Родится другой, где тебя не будет,
пеняя вселенной: не обесцень
простого течения скромных будней.

Быть может, за всех уже всё решил
суровый бог, ухмыляясь криво,
и нет возврата? Лучше б ты жил,
мальчик по имени Справедливость.

0

66

Аплодирую стоя! Так легко, будто в театре отдохнул! Нужно, чтобы эти стихотворения были доступны всем. Спасибо и с наступающим Новым годом!

0

67

Благодарю. Поздравления взаимны!)))

0


Вы здесь » Перекресток миров » Своя тропа » Язычник нашел, что выложить.