Я отвыкаю от беспечной лени.
уже привычка - новости с утра.
Воюет сетевое поколенье.
Реляции: то "гибнем", то "ура!"
Мы сводок с фронта ждем. Щекочет нервы.
Опять Донецк в пороховом чаду.
Как-будто вновь пришедший сорок первый
принес давно забытую беду.
Как-будто не вставал, в дыму алея,
стяг, над Берлином павшим вознесен.
Как-будто не швыряли к мавзолею
паучьих, миром проклятых знамен.

А у меня - то Питер, то Европа.
Текучка, неотложные дела...
А дед Степан, поднявшись из окопа,
опять идет на смерть, чтоб я жила.

Мы важным почитаем то, что тленно.
У нас на мелочь время есть пока...
А в лагере - для страха прочим пленным -
Собаками растерзан дед Лука.
А время снова свастикой распято.
И где-то снова закипает бой...

Чтоб он вернулся - вечный сорок пятый -
Быть может, не хватает нас с тобой?