А.
Ни с кем не разделю я этот дождь.
И «угощать» зонтом меня не надо!
Промокну? Простужусь? Да ну и что ж.
Я этому, поверьте, буду рада.
Ни с кем не разделю я белый снег,
Который обещают нам прогнозы.
И только варежки согреют руки мне
В январские кусачие морозы.
Черемух сумасшедший майский стих
И сладость земляничного июля
Не разделить с тобой. А значит их
Ни с кем, и никогда не разделю я.

А.
И не так уж давно
Мной получено это письмо.
Но от частых касаний
Уже чуть расплылись чернила,
И бумага потерлась на сгибах…
В сто сорок восьмой
(Или сорок девятый)
Его осторожно открыла.
Я уже не читаю.
Я помню письмо наизусть.
Я смотрю на слова
И пытаюсь понять этот почерк.
Что другого не будет – понятно.
И ладно. И пусть.
Я согласна хранить
Чуть расплывшихся несколько строчек.

А.
Май – это мастер выматывать душу
Небом тяжелым,
Антимажорной
Странной погодой – не теплой, а душной.
Мается сам – и другим нет покоя.
Дышится - трудно.
Видишь – повсюду
Город, обсыпанный грязной мукою.
В сводке дожди нам опять предсказали…
Только лишь к ночи
Расплачется, очень
Злыми и тяжко больными слезами.

А.
Солнце! Крепче меня поцелуй.
Только ты имеешь на это право.
Назло лицемерно вздохнувшему злу
Мы с тобою – отличная пара.
Про одиночество кто кричал?
Вот целуюсь – целомудренно-страстно.
До ожога, до боли, зуда в плечах!
Солнце, все-таки высшая каста.
Не рассчитало силы свои:
Кружится все. Разноцветные пятна.
Из полупротеста, полулюбви
Не отрекусь. Не вернусь обратно.
Ставит на мне ярко-красный знак.
Здесь никто и ничем не поможет.
Я + Солнце. Да будет так!
…Сходит тоненькой пленкою кожа.

А.
Не люблю вызывать я прошедшего тень.
Но вернуть бы хотела обратно
Тот сентябрь, где солнце окрасило день,
Отраженное в листьях стократно.
И светился весь мир, так,
Что больно смотреть.
Закружил и не нужен был отдых.
Мне хотелось смеяться. И плакать.
И петь.
И глотать этот солнечный воздух.
А потом был туман. Холода. И дождей
В мутных лужах свинцовые кольца.
Но за все уплатило в сентябрьский день
Счастья миг подарившее солнце.

А.
Спрячься снова за имя-отчество,
Стиснув зубы и кулаки.
Похоронный марш одиночества
Пусть сыграют твои каблуки.
В мрачно-гулкой аудитории,
После – клавиши вдоль перил…
Ненаписанные истории
Эхом ломаным: «Он здесь был…»
Мимо лучших творений зодчества,
Что для фоток отличный фон.
Похоронный марш одиночества!
Никому здесь не слышен он.
Бить от всей души неприкаянной
По зеркальным плитам метро.
В ожиданье под аркой каменной
Постараться не думать «про…»
Выметает все мысли дочиста,
Надвигается гул пустоты.
Похоронный марш одиночества.
И слова опять: «Только ты…»

А.
Ожиданий таких не желаю врагу!
Белый лис нарисован на белом снегу.
День распался на тысячи мелких частиц.
Не бывает, твержу, белоснежных лисиц!
Не бывает… Еще один круг по двору.
То ли спор продолжаю я, то ли игру…
Никого. И ни слова не слышно в ответ.
Лис! Тебе все равно, есть ты, или же нет?
Час… Другой. Тишина. Стал идеею-фикс.
Почему ты молчишь, как египетский сфинкс?!
Ты молчишь, чьи-то древние тайны храня.
Для тебя не бывает, наверно, меня.
В виде хлопьев секунды спокойно скользят.
Ухожу… И опять возвращаюсь назад.
Безнадежный мой день – неисписанный лист.
В снегопаде исчез Белый Лис,
Белый Лис…

А.
Я уйду в дорогу со снежным псом,
До следствия, до суда.
Пусть шаг будет легок и невесом –
Никто не найдет следа.
Мы будем «над» и мы будем «сквозь».
Придуманные. Ничьи.
Возьмем на храненье металла гроздь –
Потерянные ключи.
Про нас сочинят легенды вруны.
Но мы-то не примем бой.
Для нас будут окна и звезды равны
Размерами и судьбой.
«Смотри человеческое кино,
Заройся в уютный мех!»
Спасибо, пес. Но его окно
По-прежнему ярче всех.

Спасибо вам!

А.
Во сне невозможно чувствовать боль.
Огонь или нож – бессильны.
Во сне я стояла рядом с тобой.
Фантазию эту прости мне.
Я к твоему прижалась плечу,
И прежде, чем сон был отключен,
Я ощутила – твой свитер чуть-чуть
Самую малость
Колючий.

А.
Одиночество так пугало.
А сейчас – ни слезы, ни крика.
Мне досталось не так уж мало –
Это сердце из сердолика.
Теплый камень в моей ладони –
Вот единственная защита
От колючих чужих ироний,
Равнодушного «все забыто».
Пусть прошедшее – остается.
Перемученное – не канет.
Он, мне кажется, тихо бьется,
Мой живой золотистый камень.
Нет вины ничьей. Нет обмана.
Пусть звучит для кого-то дико,
Только это совсем не мало –
Чье-то сердце из сердолика.

А.
Какая восхитительная слякоть!
Какой великолепный мокрый дождь!
Спасибо, осень. Я не буду плакать.
Достаточно, что ты сама ревешь.

Спасибо за такой подробный ответ. За личные воспоминания, которые, знаю. нелегко кому-то рассказывать, даже на расстояние. Очень ценю это.

Знаете, я до боли люблю каждый месяц года. Словно разных людей - каждого по-своему, и за что-то свое. И вопреки чему-то. Но и в каждом есть то, меня может расстроить, обидеть. Даже без привязки к событиям на личном фронте. Май я люблю за зеленую дымку, которая густеет на деревьях с каждым днем. За первые цветы. За ощущение, что таки зима ушла, и сугробов уже точно не будет. За возможность одеться легче, открыть и отмыть от пыли окна... Даже серое небо, в котором собирается дождь, в мае особенное, многообещающее, ведь часто это первый дождь (а не снеждь:)) в году. Если май теплый, в такие серые дни по-особенному душно, в предчувствии чего-то. Это тревожит, мучает, но и нравится в то же время.

Но за что я правда обижаюсь на наш питерский май - это за холод. Северный ветер, который врывается у полное тепло и расслабленность. Причем, солнце-то - горячее, как положено. Смотришь из окна утром - ура, тепло! И комната нагрелась. Вылетаешь за порог - а тебя ледяными руками за ноги - брр. Ну и в случае этого стихотворения пошла паралель и с душевными переживаниями, когда отчаянно хотелось тепла, а вместо этого был холод. И виноватых не было, просто так сложилось, как сложилось географическое положение Санкт-Петербурга с "майским сиверко".

А.
Мне достаточно просто взмахнуть ладонью
(Фантазия — не маршрутка, к чему копейки?)
И вот уже мокрый Питер — туманный Лондон,
А улица твоя — стрит, которая Бейкер.
А тебя превращать и не нужно даже.
Ты ведь главный пазл в мозаике этой,
Принадлежность данного антуража.
Человек-загадка. Не жди ответа.
И не то, чтоб я разгадать не в силах.
Но тебе спокойней в закрытой башне.
Потому я ключик и не просила.
Только за тебя мне бывает страшно.
Петербурга мимо едут машины,
Или кэбы эпохи викторианства,
Но задача так же неразрешима —
Одиночества нашего постоянство.

"Она искала идеального мужчину... Нашла. Но оказалось, он ищет идеальную женщину")))

Дипломат, стихи очень красивые, и многомерные. Спасибо, я не слышала ранее об этой поэтессе.

А моя любимая автор-женщина - Юлия Друнина. И о войне, и о любви. Любимое даже трудно выявить. Но самое близкое мне, наверное, вот это - 

Мне кажется,
Что я тебя люблю
(И выхожу из черного тумана)
За то,
Что спас меня ты на краю —
Пусть для себя негаданно-нежданно.
Мне кажется,
Что я тебя люблю —
Глаз северных
Застенчивую просинь,
И молодость окопную твою,
И душу,
Что не остудила осень.
Мне кажется,
Что я тебя люблю
За то,
Что знаком Верности отмечен,
За то,
Что ранен много раз в бою,
Который «Жизнь»
Зовется в просторечье.
Мне кажется,
Что я тебя люблю
За то…
О, нет!
Ведь любят не за что-то —
За гуд в крови,
Растерянность свою,
За это ощущение полета.
Мне кажется,
Что я тебя люблю…

А в какую тему идти за ответом? "О поэтах"?

А.
Мы собирались, не спеша…
Июльским озером довольны.
Секунды перешли на шаг.
Бутылки пластиковый шар
Взлетел, как мячик волейбольный.
Как в детстве: — Эй! — Бросай! Лови!
И, кажется, так важно это:
Коснуться твердой синевы,
Где взрывы солнца от любви
Непредсказуемого лета.
Пусть мяч неправильный вдвойне —
Вода в окружности неточной.
Хлопок! И снова в вышине
Та точка, на которой мне
Хотелось этот день закончить.

А.
«Никто из нас ни в чем не виноват.
Ты — в нелюбви. Я — в нежности незваной.»
Меня услышит лампочка (100 ватт).
Стол (письменный). Стеллажик (деревянный).
Легко слова адресовать вещам.
Но как, от губ отклеив с кожей пластырь,
Тебе сказать так искренне «Прощай»,
Как я ненужное произносила «Здравствуй»?

Я всегда сначала стихи на обычной бумаге записываю, в специальную тетрадку))) Так что, она тоже слышит)

А.
Я хочу, чтоб ты
Мне остался дорог.
Вспомнить с нежностью
И добром
Через пятьдесят новогодних елок,
Пусть наряженных
Не вдвоем.
Мы с другими будем
В согласье полном
Вешать звездочки
И шары.
Пусть не будет боли
От слова «помню…»
Это правило
Вне игры.
И в тепле уютных
Семейных норок,
Возле сохраняемого огня,
Я хочу, чтоб ты
Мне остался дорог.
И не очень забыл
Меня.