Перекресток миров |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Перекресток миров » Своя тропа » На солнечных рельсах
Этот цикл создавался на протяжении нескольких лет. Это стихи о любви, которая осталась безответной. Но она была настоящей, а потому - счастливой.
А.
Весна приближается поездом скорым –
Неотвратимо.
Навряд ли помогут теперь уговоры:
«Только бы мимо!»
Расплющена будешь, словно монета –
Станешь иною.
Весь мир наполняется грохотом, света
Жаркой волною.
Себя не услышишь уже в этом шуме
Плачь или смейся.
А я все сижу. Ни о чем не прошу я
На солнечных рельсах.
А.
Ни с кем не разделю я этот дождь.
И «угощать» зонтом меня не надо!
Промокну? Простужусь? Да ну и что ж.
Я этому, поверьте, буду рада.
Ни с кем не разделю я белый снег,
Который обещают нам прогнозы.
И только варежки согреют руки мне
В январские кусачие морозы.
Черемух сумасшедший майский стих
И сладость земляничного июля
Не разделить с тобой. А значит их
Ни с кем, и никогда не разделю я.
А.
Жди меня, и я вернусь.
Только очень жди.
К. Симонов.
Я тебе не жена, не подруга.
Я – никто. И совсем ни к чему.
Только если холодная вьюга
Одиноким застанет в дому,
Если просто захочется очень,
Чтобы кто-нибудь ждал и любил
Без кавычек и без многоточий,
Не прекрасным героем – любым,
Не в дурмане весны налетевшей –
Под насмешки колючей зимы.
Все, что сможет согреть и утешить,
Просто так, без отдачи, возьми.
Отредактировано Мария_Валерьевна (02.06.2019 21:34)
Поэзия, рождённая в таких обстоятельствах, со стороны, как правило, производит впечатление особой удачи. Как походка андерсеновской Русалочки на приобретённых вместо хвоста ногах: грациозная, лёгкая, летящая для внешнего наблюдателя. А какая боль скрывается за этой лёгкостью, известно только внутреннему человеку.
Поэзия, рождённая в таких обстоятельствах, со стороны, как правило, производит впечатление особой удачи. Как походка андерсеновской Русалочки на приобретённых вместо хвоста ногах: грациозная, лёгкая, летящая для внешнего наблюдателя. А какая боль скрывается за этой лёгкостью, известно только внутреннему человеку.
Спасибо вам.
А.
И не так уж давно
Мной получено это письмо.
Но от частых касаний
Уже чуть расплылись чернила,
И бумага потерлась на сгибах…
В сто сорок восьмой
(Или сорок девятый)
Его осторожно открыла.
Я уже не читаю.
Я помню письмо наизусть.
Я смотрю на слова
И пытаюсь понять этот почерк.
Что другого не будет – понятно.
И ладно. И пусть.
Я согласна хранить
Чуть расплывшихся несколько строчек.
А.
Я вломилась в чужую жизнь
Словно слон в посудную лавку.
На меня не спустили шавку,
Как заслуживал мой эгоизм.
Я, наверно, сломала здесь
Драгоценных вещей немало…
Оправданье одно – не играла,
Не беды я хотела – чудес.
Я осколки почти собрала,
Попытавшись хоть что-то исправить…
Только можно, оставлю на память
Самый острый кусочек стекла.
Мария_Валерьевна, стихи о любви - это замечательный инструмент для соблюдения заповеди Божьей "спасайте взятых на смерть".
В описанной Вами посудной лавке даже после разгрома больше жизни и радости, чем, например, вот в таком помещении:
[indent]
Ты пришла.
Ты вошла в моё сердце
И с порога сказала:
"Здесь
Я поставлю шкаф и кровать,
Стол и в вазу - цветы,
На окна - кисейные тюли".
"Тише, я умер", - сказал я,
Но ты рассмеялась:
"Жить
Здесь буду только я,
А платить -
Только ты".
Отредактировано Старый дипломат (04.06.2019 00:51)
Ты пришла.
Ты вошла в моё сердце
И с порога сказала:
"Здесь
Я поставлю шкаф и кровать,
Стол и в вазу - цветы,
На окна - кисейные тюли".
"Тише, я умер", - сказал я,
Но ты рассмеялась:
"Жить
Здесь буду только я,
А платить -
Только ты".
Про "платить" - это вообще за гранью.
А вот то, что по недомыслию, и желанию навести СВОЙ уют, можно сломать чужой мир, - этих проявлений всегда очень боюсь, и стараюсь в себе отслеживать.
А.
Май – это мастер выматывать душу
Небом тяжелым,
Антимажорной
Странной погодой – не теплой, а душной.
Мается сам – и другим нет покоя.
Дышится - трудно.
Видишь – повсюду
Город, обсыпанный грязной мукою.
В сводке дожди нам опять предсказали…
Только лишь к ночи
Расплачется, очень
Злыми и тяжко больными слезами.
А.
Мне достался, (смешная странность!),
Тот пример повышенной сложности.
Я сложила две невозможности,
Получила одну реальность.
В голове – белоснежно-чисто.
Но терять-то мне было нечего.
Потому на листочке клетчатом
Возникали дикие числа.
Икс да игрек, плюс зет в придачу.
Я плевала на все неравенства.
И на скобок надутых главенство.
Проверяйте мою задачу!
А учителю – не до песен.
Мне сказал, потерпев крушение:
Не имеет пример решения!
Но вот мой вариант интересен.
А.
Солнце! Крепче меня поцелуй.
Только ты имеешь на это право.
Назло лицемерно вздохнувшему злу
Мы с тобою – отличная пара.
Про одиночество кто кричал?
Вот целуюсь – целомудренно-страстно.
До ожога, до боли, зуда в плечах!
Солнце, все-таки высшая каста.
Не рассчитало силы свои:
Кружится все. Разноцветные пятна.
Из полупротеста, полулюбви
Не отрекусь. Не вернусь обратно.
Ставит на мне ярко-красный знак.
Здесь никто и ничем не поможет.
Я + Солнце. Да будет так!
…Сходит тоненькой пленкою кожа.
А.
Словно что-то разбилось, ударившись оземь.
Захотелось исчезнуть как можно скорей…
Я сегодня молилась усталой березе,
Прижимаясь к шершавой и теплой коре.
Говорила слова, повторяясь нередко.
Голос слушался плохо, был хриплый, чужой.
Надо мной в переплете изогнутых веток
Синева обернулась чудным витражом.
Стало как-то спокойнее. Сердце болит, но
Я надеяться буду. И верить. И знать,
Что береза мою сохранила молитву.
И когда-нибудь сможет тебе передать.
А.
Не люблю вызывать я прошедшего тень.
Но вернуть бы хотела обратно
Тот сентябрь, где солнце окрасило день,
Отраженное в листьях стократно.
И светился весь мир, так,
Что больно смотреть.
Закружил и не нужен был отдых.
Мне хотелось смеяться. И плакать.
И петь.
И глотать этот солнечный воздух.
А потом был туман. Холода. И дождей
В мутных лужах свинцовые кольца.
Но за все уплатило в сентябрьский день
Счастья миг подарившее солнце.
А.
В опустевшем небе ищу ответа.
Неужели хорошая песня спета,
И понятное, звонкое, детское лето
Повисло лопнувшей вдруг струной.
И зима с каждым днем сентября все ближе,
И куда-то опять навострятся лыжи.
А сейчас, как осень, становишься рыжей.
Плаксивой, несдержанной и смешной
Мне под ноги осень швыряет листья,
Словно пишет и рвет бесконечно письма.
Мне как будто три,
А как будто триста –
В самый раз осеннюю грязь месить.
Выбывать из жизни. Бродить в бездомье,
И несчастные листья ловить в ладони,
И ответ искать в пустоте бездонной,
Позабыв у себя спросить.
А.
Спрячься снова за имя-отчество,
Стиснув зубы и кулаки.
Похоронный марш одиночества
Пусть сыграют твои каблуки.
В мрачно-гулкой аудитории,
После – клавиши вдоль перил…
Ненаписанные истории
Эхом ломаным: «Он здесь был…»
Мимо лучших творений зодчества,
Что для фоток отличный фон.
Похоронный марш одиночества!
Никому здесь не слышен он.
Бить от всей души неприкаянной
По зеркальным плитам метро.
В ожиданье под аркой каменной
Постараться не думать «про…»
Выметает все мысли дочиста,
Надвигается гул пустоты.
Похоронный марш одиночества.
И слова опять: «Только ты…»
А.
Мне успокоится так просто:
Сравнить бы счет побед-потерь.
Но я стучу с немым упорством
В несуществующую дверь,
Что нарисована на камне.
Художник, ты большой шутник!
Пробиться сквозь нее – куда мне.
«Откройте!» - снова рвется крик.
Но он не сокрушит покоя.
Лишь бьется эхо на куски.
Мне ощутить бы под рукою
Тепло некрашеной доски.
Но в это верится все реже.
Уйти? Решиться - силы нет.
Вдруг я ключа услышу скрежет,
И на площадку хлынет свет.
"Мимо лучших творений зодчества" - о, как это понятно... Когда куда ни пойдёшь, каждый камень кричит о том, как ты был счастлив, и первое время после разрыва чувствуешь себя, как в аквариуме или в затопленной Анлантиде. Глаза расфокусированы, чтобы как-то жить, так и плывёшь. А кариатиды и маскароны с некогда любимых домов встречают тебя, как расстрельная команда.
А.
У кровати – книжные томики.
Мокнет в уксусе полотенце.
Апельсин на журнальном столике –
Он пульсирует, словно сердце.
Одарить больных апельсинами –
Это каждый считает долгом.
Но вот этот - отдельно.
Спаси меня!
Я не выдержу очень долго.
А седьмое небо за стеклами
Давит серым безгрешным фоном.
Потолок – приятней. Но сколькими
Вечерами считать плафоны?
В люстре пять их. В любую сторону
Можно счет повторить. И снова…
Разделить апельсин бы поровну
И заснуть, не сказав ни слова
А.
Ожиданий таких не желаю врагу!
Белый лис нарисован на белом снегу.
День распался на тысячи мелких частиц.
Не бывает, твержу, белоснежных лисиц!
Не бывает… Еще один круг по двору.
То ли спор продолжаю я, то ли игру…
Никого. И ни слова не слышно в ответ.
Лис! Тебе все равно, есть ты, или же нет?
Час… Другой. Тишина. Стал идеею-фикс.
Почему ты молчишь, как египетский сфинкс?!
Ты молчишь, чьи-то древние тайны храня.
Для тебя не бывает, наверно, меня.
В виде хлопьев секунды спокойно скользят.
Ухожу… И опять возвращаюсь назад.
Безнадежный мой день – неисписанный лист.
В снегопаде исчез Белый Лис,
Белый Лис…
А.
Какое странное Рождество!
Над свечой согреваю замерзшие руки.
Закипает ромашково-чайный раствор…
И впервые не трогают древние трюки.
И не хочется сдуть зазеркальную пыль,
Вопрошать коридор отражений: «Что будет?»
Не желаю увидеть того, кто любил.
И боюсь, не увижу того, кто не любит.
А во мне ничего не осталось сейчас –
Детской веры в рожденье,
Девчоночьей – в звезды…
Выключаю под чайником кухонный газ.
Просто ночь. Просто холодно очень, и поздно.
Гороскопы ль, молитвы – не могут помочь.
Рождество без чудес – это как-нибудь стерпим.
Пережду я холодную странную ночь
С чашкой чая. С ромашковым запахом терпким.
А.
Я уйду в дорогу со снежным псом,
До следствия, до суда.
Пусть шаг будет легок и невесом –
Никто не найдет следа.
Мы будем «над» и мы будем «сквозь».
Придуманные. Ничьи.
Возьмем на храненье металла гроздь –
Потерянные ключи.
Про нас сочинят легенды вруны.
Но мы-то не примем бой.
Для нас будут окна и звезды равны
Размерами и судьбой.
«Смотри человеческое кино,
Заройся в уютный мех!»
Спасибо, пес. Но его окно
По-прежнему ярче всех.
Это очень красиво. У меня всё.
Это очень красиво. У меня всё.
Спасибо вам!
А.
В тишине часы мои до утра
По слогам повторяют имя.
Все изменит рассвет, как огонь костра,
И любое сегодня станет вчера…
Но тебя ничто не отнимет.
Наступает явь, умирает сон,
Звук часов становится тише.
Обступают «надо» со всех сторон,
С каждым нужно найти подходящий тон,
Ты как будто бы даже лишний.
Но сквозь топот чьих-то чужих шагов,
Тех, кто рядом, и тех, кто мимо,
Пробивается звук. Некрасив, ненов.
Состоящее только из двух слогов,
Неизменно родное имя.
А.
Во сне невозможно чувствовать боль.
Огонь или нож – бессильны.
Во сне я стояла рядом с тобой.
Фантазию эту прости мне.
Я к твоему прижалась плечу,
И прежде, чем сон был отключен,
Я ощутила – твой свитер чуть-чуть
Самую малость
Колючий.
А.
Здравствуй, море мое.
Не опишешь тебя, не предскажешь
Приласкает волна,
Или вдруг захлестнет с головою,
Перекрутит, сомнет,
И подумаешь даже,
Что уже никогда
На поверхность не выйдешь живою.
Я доверюсь тебе, мое море.
Без всяких условий.
Не нужны мне кораллы и жемчуг,
И рыб разноцветье.
Я согласна почувствовать вкус
То ли слез, то ли крови –
Воду жадно глотать.
И быть самой счастливой на свете.
Я могу стать своею
Среди кораблей затонувших,
И подняться с волною,
От чувства полета немея.
Только ты согласись.
И прими мою дерзкую душу.
Я люблю тебя,
Море.
Потому не боюсь.
Не умею.
А.
Одиночество так пугало.
А сейчас – ни слезы, ни крика.
Мне досталось не так уж мало –
Это сердце из сердолика.
Теплый камень в моей ладони –
Вот единственная защита
От колючих чужих ироний,
Равнодушного «все забыто».
Пусть прошедшее – остается.
Перемученное – не канет.
Он, мне кажется, тихо бьется,
Мой живой золотистый камень.
Нет вины ничьей. Нет обмана.
Пусть звучит для кого-то дико,
Только это совсем не мало –
Чье-то сердце из сердолика.
А.
Холодное майское эго
Всегда обижает до слез.
Цветы вперемешку со снегом,
И все, к сожаленью, всерьез.
А утро наполнено светом,
И ты засмеешься: «Ну вот!»
Но снегом, дождем, или ветром
Май снова тебя оттолкнет,
С высокомерием лорда.
Как сказочный маленький Кай.
Такой одинокий и гордый,
Тепла испугавшийся май.
А.
Какая восхитительная слякоть!
Какой великолепный мокрый дождь!
Спасибо, осень. Я не буду плакать.
Достаточно, что ты сама ревешь.
Мария_Валерьевна, мне особенно интересны Ваши впечатления о мае, моём любимом месяце, который в моих глазах символизирует всё самое прекрасное, что только может быть, и мой день рождения, который просто обожаю. А Ваша лирическая героиня видит его сквозь призму своего чувства далеко не сладкой боли - и он ведь такой и есть, наш северный май, когда над парадом Победы и снег может выпасть, и ледяной дождь пойти.
Не менее вкусный для меня июнь (даже строчки ему посвящены, "есть окна мая, июня двери": в мае великолепные окна - цветение всего, но ты ещё не свободен, "за партой", только глазами можешь быть там, а в июнь ты уже выбегаешь на каникулы, в радость, в небо!).
И вот, представьте, все самые трагические вещи в моей жизни случались в июне, даже конкретно 21-го. Так что Вы думаете - сам июнь, любовь к нему, к его воздуху и теплу, спасала!
А вот август я просто ненавижу, и когда он приходит, всё как-то им... м-м... запятнано. Какой-то он, как живой труп: вроде ещё тепло и вольно, а - как у Гумилёва, "смерть в дому твоём и в дому моём". Наверное, школа наложила лапу, ожидание тюремного заключения, что до сих пор не выдохнуть перегар. В общем, есть ещё над чем работать - преодолеть негатив к августу ))
Моя жена уходила от меня два раза, первый раз 24 августа, ещё в советские времена (и когда при развале Союза этот день стал на Украине, где я сейчас живу, "праздничным" отрезанием - до чего же это было символично, худший день в году!), второй, 10 лет назад, - 21 июня, в который и без того у меня было много разных потерь.
Так вот, июнь всё равно сохраняет ощущение счастья и радости жизни, даже радости, как бы сверхжизни, добавки. В параллельной теме у Aten'ы есть эльфийский рассказ, когда герой зашивает себе рану - так же и мне удалось, июнем и волшебными словами )) А август как был ненавистым и мёртвым, так и остаётся. Ноет.
Читая Ваши стихи о мае, я думаю: надо же, ведь для кого-то август - это счастье, отдых, курорт, зрелые плоды, радость, что в школу уже ходить не надо... )) А для кого-то май - ледяная крупа и крушение. Со-крушение.
Вот такие эмоции у читателя вызвала Ваша поэзия, всколыхнула )) Здорово! Волшебная сила слова, как и любая другая сила, описывается формулой F=ma, и если Ваши стихотворения придали такое ускорение (а) инертности будничного дня (m), то ведь велика эта сила, очень велика! Всё на свете было не зря. Просто не представляю, что может быть радостнее владения словом и прикосновения к т о м у н е в е д о м о м у, и если сему умению такая цена, что ж, извольте!
Мария_Валерьевна, мне особенно интересны Ваши впечатления о мае, моём любимом месяце, который в моих глазах символизирует всё самое прекрасное, что только может быть, и мой день рождения, который просто обожаю. А Ваша лирическая героиня видит его сквозь призму своего чувства далеко не сладкой боли - и он ведь такой и есть, наш северный май, когда над парадом Победы и снег может выпасть, и ледяной дождь пойти.
Спасибо за такой подробный ответ. За личные воспоминания, которые, знаю. нелегко кому-то рассказывать, даже на расстояние. Очень ценю это.
Знаете, я до боли люблю каждый месяц года. Словно разных людей - каждого по-своему, и за что-то свое. И вопреки чему-то. Но и в каждом есть то, меня может расстроить, обидеть. Даже без привязки к событиям на личном фронте. Май я люблю за зеленую дымку, которая густеет на деревьях с каждым днем. За первые цветы. За ощущение, что таки зима ушла, и сугробов уже точно не будет. За возможность одеться легче, открыть и отмыть от пыли окна... Даже серое небо, в котором собирается дождь, в мае особенное, многообещающее, ведь часто это первый дождь (а не снеждь:)) в году. Если май теплый, в такие серые дни по-особенному душно, в предчувствии чего-то. Это тревожит, мучает, но и нравится в то же время.
Но за что я правда обижаюсь на наш питерский май - это за холод. Северный ветер, который врывается у полное тепло и расслабленность. Причем, солнце-то - горячее, как положено. Смотришь из окна утром - ура, тепло! И комната нагрелась. Вылетаешь за порог - а тебя ледяными руками за ноги - брр. Ну и в случае этого стихотворения пошла паралель и с душевными переживаниями, когда отчаянно хотелось тепла, а вместо этого был холод. И виноватых не было, просто так сложилось, как сложилось географическое положение Санкт-Петербурга с "майским сиверко".
А.
Провались он под землю, наш птичий двор!
Да и я вместе с ним — уродина!
Курица… О полете какой разговор.
У меня не крылья — пародия.
Никогда не отпустит меня земля
Выше, чем заборная перекладина.
А я вчера видела журавля,
Обнимавшего неба громадину.
Может быть, померещилось в свете дня…
Помечтать имею же право я?!
Он приветствовал взмахом крыла меня,
Точно я ему птица равная.
Вот и все… Ошарашена и дика,
Я упасть с забора в небо хотела бы.
И разбиться о белые облака.
Как крыло журавлиное, белые.
А.
Мне достаточно просто взмахнуть ладонью
(Фантазия — не маршрутка, к чему копейки?)
И вот уже мокрый Питер — туманный Лондон,
А улица твоя — стрит, которая Бейкер.
А тебя превращать и не нужно даже.
Ты ведь главный пазл в мозаике этой,
Принадлежность данного антуража.
Человек-загадка. Не жди ответа.
И не то, чтоб я разгадать не в силах.
Но тебе спокойней в закрытой башне.
Потому я ключик и не просила.
Только за тебя мне бывает страшно.
Петербурга мимо едут машины,
Или кэбы эпохи викторианства,
Но задача так же неразрешима —
Одиночества нашего постоянство.
Мария_Валерьевна, последние две строчки вызвали в памяти песню "Дорога сна" группы "Мельницы", где есть строки "Только никогда, мой брат-чародей, ты не найдешь себе королеву, а я не найду себе короля".
Мария_Валерьевна, последние две строчки вызвали в памяти песню "Дорога сна" группы "Мельницы", где есть строки "Только никогда, мой брат-чародей, ты не найдешь себе королеву, а я не найду себе короля".
"Она искала идеального мужчину... Нашла. Но оказалось, он ищет идеальную женщину")))
Мария_Валерьевна, отвечу Вам в параллельной теме насчёт идеалов в подборке моих стихов о любви. Они, конечно, совсем не так красивы, как Ваши. Ваши — просто хрустальные дворцы! До них я только одно стихотворение женщины о любви записал к себе в дневник, вот оно, автор — Екатерина Перченкова
[indent]
Погляди, он скажет, шар голубой и воздушный колокол,
молоко тумана, ранние сумерки вдоль берегов.
Господи, нет ничего тяжелее облака.
Горше меда нет ничего.
[indent]
Погляди, он скажет, набело перелистаны
перелески, выселки, двери с пустых петель.
Дети мои осины, синицы, лиственницы.
Не плачь, не пугай детей.
[indent]
Погляди, он скажет, водоросли и волосы,
корни и руки, золото и шитье.
Господи, нет печальней воды, поющей о воздухе.
Нет счастливей ее.
[indent]
Мои же стихи были просто продуктом чистки металла от окалины 
Если захотите перейти на страничку и посмотреть, сами увидите, до чего же они не изящны...
Дипломат, стихи очень красивые, и многомерные. Спасибо, я не слышала ранее об этой поэтессе.
А моя любимая автор-женщина - Юлия Друнина. И о войне, и о любви. Любимое даже трудно выявить. Но самое близкое мне, наверное, вот это -
Мне кажется,
Что я тебя люблю
(И выхожу из черного тумана)
За то,
Что спас меня ты на краю —
Пусть для себя негаданно-нежданно.
Мне кажется,
Что я тебя люблю —
Глаз северных
Застенчивую просинь,
И молодость окопную твою,
И душу,
Что не остудила осень.
Мне кажется,
Что я тебя люблю
За то,
Что знаком Верности отмечен,
За то,
Что ранен много раз в бою,
Который «Жизнь»
Зовется в просторечье.
Мне кажется,
Что я тебя люблю
За то…
О, нет!
Ведь любят не за что-то —
За гуд в крови,
Растерянность свою,
За это ощущение полета.
Мне кажется,
Что я тебя люблю…
А в какую тему идти за ответом? "О поэтах"?
А.
Это опять не моя Весна.
Подняты цены.
В зрительном зале остались места,
Но занята сцена.
Когда же я потеряла права
На личную драму?
А я ведь отлично знаю слова
За кавалера и даму.
Это ошибка. Интриги нить
Должна быть подернута флером.
Мне остается зрителем быть.
Ну и немного — суфлером.
А.
Мы собирались, не спеша…
Июльским озером довольны.
Секунды перешли на шаг.
Бутылки пластиковый шар
Взлетел, как мячик волейбольный.
Как в детстве: — Эй! — Бросай! Лови!
И, кажется, так важно это:
Коснуться твердой синевы,
Где взрывы солнца от любви
Непредсказуемого лета.
Пусть мяч неправильный вдвойне —
Вода в окружности неточной.
Хлопок! И снова в вышине
Та точка, на которой мне
Хотелось этот день закончить.
А.
Искорку — в плотно закрытую капсулу.
Капсулу — в сердце. На ключик.
Чужой никогда, ни угрозой, ни ласкою,
Ее от меня не получит.
Тот, кто родной — так надеюсь и верю я
Ее у меня никогда не попросит, —
Жгучую, нежную память о времени,
Где безответны вопросы.
А.
«Никто из нас ни в чем не виноват.
Ты — в нелюбви. Я — в нежности незваной.»
Меня услышит лампочка (100 ватт).
Стол (письменный). Стеллажик (деревянный).
Легко слова адресовать вещам.
Но как, от губ отклеив с кожей пластырь,
Тебе сказать так искренне «Прощай»,
Как я ненужное произносила «Здравствуй»?
А ещё услышит бумага, пусть даже и электронная. Воистину, письменность - дар Божий!))
А ещё услышит бумага, пусть даже и электронная. Воистину, письменность - дар Божий!))
Я всегда сначала стихи на обычной бумаге записываю, в специальную тетрадку))) Так что, она тоже слышит)
А.
Я прощаюсь с тобою.
Сдуваю с ладони
Легкий пух одуванчика. В мире
Нет разрыва и сбоя.
Только небо — бездонней.
Холодней. И распахнуто шире.
Я прощаюсь с тобою.
Облака — чередою;
Бывший пух. Как плывут величаво!
Заслоняя собою
Зеркала, где любое
Отраженье твое различала.
Я прощаюсь с тобою
Почти что без боли.
На руке — просто линия сгиба,
А не та, что судьбою.
Ты был рядом, не боле.
И, за то, что уходишь — спасибо.
А.
Я хочу, чтоб ты
Мне остался дорог.
Вспомнить с нежностью
И добром
Через пятьдесят новогодних елок,
Пусть наряженных
Не вдвоем.
Мы с другими будем
В согласье полном
Вешать звездочки
И шары.
Пусть не будет боли
От слова «помню…»
Это правило
Вне игры.
И в тепле уютных
Семейных норок,
Возле сохраняемого огня,
Я хочу, чтоб ты
Мне остался дорог.
И не очень забыл
Меня.
И на этом цикл "На солнечных рельсах" завершен.
Страница жизни окончательно перевернута.
Хорошо, что это было. И хорошо, что именно БЫЛО. В прошлом.
Мария_Валерьевна, благодарю Вас за то, что поделились такими светлыми прозрачными стихотворениями. Зачем посылаются такие испытания - загадка, но ведь жемчужины прекрасны...
Мария_Валерьевна, благодарю Вас за то, что поделились такими светлыми прозрачными стихотворениями. Зачем посылаются такие испытания - загадка, но ведь жемчужины прекрасны...
Чтобы человек мог из глыбы мрамора достать свою статую)))
Вы здесь » Перекресток миров » Своя тропа » На солнечных рельсах
